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    他没有说话，只是站在那里，等着。

    脚步声从身后传来，不急不缓，靴底踏在青砖上，一步一步，稳稳当当。

    赢三父走进来，手里握着一卷竹简。

    他的脸上带着笑，那笑从嘴角蔓延到眼角，蔓延到眉梢，蔓延到整张脸上，把那些被岁月刻上去的皱纹都撑开了，撑得他整个人都年轻了几岁。

    他走到费忌身边，站定，两个人并肩而立，站在窗前，站在月光下，站在这座他们用一年多的时间、用一场天衣无缝的戏、用无数人的信任与性命换来的宫殿里。

    赢三父把竹简举起来，举到费忌面前，举到烛火下。

    那竹简上的刻字密密麻麻，一行一行，清清楚楚。

    每一个名字都是一条命，每一个名字都代表着一个曾经在朝堂上站着、说着话、做着官的人。

    每一个名字都曾经相信过他，相信赢三父会带他们迎回赢说，相信赢三父是那个能拨乱反正的人。

    现在这些名字都写在竹简上，落在赢三父手里。

    轻轻展开来看，那些他一个一个亲自去联络、去游说、去作揖请出来的人的名字。

    在朝堂上当众表态支持他、站在他身后、替他骂费忌、替他喊“拨乱反正”的人。

    如今都成了等着被审判、被定罪、被处死的人的名字。

    赢三父的嘴角那抹笑还在，更深了一些，更浓了一些，像一坛陈年老酒，开了封，那股子醇香从坛口溢出来，飘得满屋子都是。

    他转过头，看着费忌。

    “太宰，妙计。”

    这四个字从他嘴里吐出来，轻飘飘的。

    是得意，是满足，是一个人站在棋盘前。

    看着自己布了整整一年的局终于收网，看着那些棋子一颗一颗地落进他挖好的坑里，看着那些他一个一个请出来的人一个一个被打入大牢，心里那种难以言喻的畅快。

    他的声音在空旷的正堂里回荡，撞在墙壁上，撞在梁柱上，撞在那些青铜器上，嗡嗡的，闷闷的，像是有人在敲着一面得胜的鼓。

    费忌没有立刻回答。

    他只是转过头，看着赢三父，看着那张被烛火映得忽明忽暗的脸。

    对方的嘴角那抹笑还在，那弧度很浅，浅得像刀锋上的一线寒光，一闪一闪的。

    他伸出手，从赢三父手里接过那卷竹简。

    展开，低头看着那些名字，一个一个地看过去，看得很慢，很仔细，像是在读一本账，又像是在数着什么。

    他的目光从那些名字上扫过，像一把尺子，量过每一个人的脸，量过每一个人的心，量过每一个人在他布下的这张网里挣扎时留下的痕迹。

    “此事，大司徒当居首功。”

    他把竹简合上，放在几案上，那竹简落在漆面上，发出轻微的“啪”的一声，很轻，可在寂静的正堂里，响得像一声丧钟。

    他转过身，又看向窗外，看着那片黑沉沉的宫城，看着那些星星点点的灯火，看着那道被夜色吞没的城门。

    他的嘴角那抹笑还在，更深了一些，更浓了一些，像是一壶酒终于酿到了火候，可以开坛了。

    赢三父站在他身边，两个人并肩而立，站在窗前，站在月光下，站在烛火里。

    他们的衣摆几乎交叠在一起，他们的影子投在地上，交叠在一起，分不清哪道是费忌的，哪道是赢三父的。

    他们像两根长在同一棵树上的枝丫，从同一个根里长出来，朝着同一个方向伸展，谁也离不开谁，谁也不会离开谁。

    赢三父的笑声在正堂里回荡着，很轻，很淡，像风吹过水面，涟漪一圈一圈地荡开去。

    费忌没有笑，只是站在那里，看着窗外那片黑沉沉的夜，看着那轮残月洒下的清冷月光，看着这座他用一场戏、一张网、无数人的信任与性命换来的祥和。

    与此同时，荪巳坐在客房内，也没有点灯。

    他端坐在窗前，看着窗外清冷的月光，神色平静，眼神深邃，仿佛在思考着什么。

    他知道，自己的时间不多了，等待他的，无疑是场清算。

    可是，他们怎么会输？

    　　


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